И даже ветер загрустит,
что стаю не догнал;
ах, аисты так повзрослели споро.
А я и не заметила, покинут скоро город
в котором набирались сил...
А это был июль,
с прерывистым теплом,
сердитый и дождливый.
Как неказисто всё же мы живём,
заложники решений торопливых.
Июль, июль,вишнёвая пора,
пора морских прогулок
и соломенных предместий.
Когда жужжит победно мошкара,
но в это лето и её услышишь редко.
Всё прокатилось мимо голубой волной
без замирания под солнцем и без любований
сосной янтарной, утренней росой,
а может просто повзрослели мы и сами;
проходим глухи к красоте земной...