Голова моя –
блиндаж.
Ты, блин, дашь
или не дашь?
Это было прошлым летом
на последнем этаже,
где тоска моя распета
крестокрылом на еже.
Распыхтелась,
что косяк.
Ты, блин, так
или не сяк?
Это стало прямо завтра.
Ты напал из-за угла.
И работа, и зарплата…
Я б и так тебя взяла.
Но вне времени
совсем.
Приползаешь
только в семь.
В восемь пишешь, в девять слышишь.
Взъерепенившийся хлам.
К десяти уже не дышишь
с телефоном пополам.
Я царевна
во гробе.
Им прижатая
к тебе.
Ну, и где мои картины?
Иллюстрации ко мне?
Ты художник аль скотина?
Хватит бизнеса стране!
Я иду
на абордаж.
Ты их дашь
или не дашь?