На Витьбе рыжие тополя
в броне асфальта.
И хлещет ржавый, как гвоздь, закат,
весь конопатый.
На карте города штрих-пунктиром кривым и пьяным
иду по радуге луж бензиновых, как по гравию.
Иду как память я, как напутствие на прощание.
И все тут пусто мне. Все безветренно-бездыханно.
И все тут тихо, как чей-то шёпот,
до рвоты приторный,
до блевоты!
Лечу над Витебском вместе с птицами и "Влюблёнными".
Все пережито в нем, все в нем тщательно пережевано.
кг