В стране, где босиком по ситцу,
Нехоженых опушек и полей,
Где рос колье зарей искрится
Нет ничего прекрасней и милей...
И о себе не хочется, ни слова,
В косу пшеничную полей вплетая,
Зерном рассыпанную грусть,
Со стоном стерхом серым, пролетая,
Увидеть бы еще, мне ситцевую Русь,
А умерев, воскреснуть снова.
И каждой клеткой возрождаясь
И многократно множась и делясь
Греша порой, и даже каясь
Седея бородой, душою серебрясь...
На холст с березовым колком,
Где колосится Русь родная
Я бирюзовым нанесу себя мазком
Душой в ее картине оживая...