Рыжие, серые, пегие,
даже в июле - холодные,
длинные скалы Норвегии -
место высокое, лобное.
Ласточкой вешней летела к ним,
песни чирикала нежные,
звонкие да оголтелые:
"Где ты, изгнанник мятежный мой?
Где ты, мой викинг невстреченный?"
Серые, в тёмных отметинах,
скалы шагнули навстречу мне
и ничего не ответили...