Трещит сорока за окном
ре - че - та - ти - вом.
Холодный дождь скоблит мой дом
пунктиром криво.
В сырой пузыристой возне
до тараторки на сосне
пространство сжалось,
какая жалость.
Задёрну беспросветный вид
цветной гардиной,
пусть веселее зазвучит
мотив каминный,
и рыжим отблеском зари
мой старый домик изнутри
раскрасит пламя,
чудно шаманя.
Язык огня красноречив
и заклинанья,
перенесут, свободно взмыв,
в воспоминанья.
В потоке золотых частиц
черты родных, любимых лиц
всплывут виденьем,
жаль на мгновенье.
Но одиночество души -
удел извечный,
растает словно миражи
в пути беспечном:
Нарушив временной заслон,
счастливых дней безмолвный сонм,
скользнёт навстречу
в тоскливый вечер.
И пусть сорока за окном
ворчит сварливо,
и дождь скоблит, скоблит мой дом
неторопливо,
простая ворожба огня
теплом окутает меня,
в холодный вечер
тоску излечит.