Мир стал другим, и мы совсем другие,
Он полон провокаций и страстей,
Гнетет по прошлой жизни ностальгия,
Там стол накрыт, там снова жду гостей.
Поэт стихи читает до рассвета,
И никаких угроз и страшных бурь,
Лик Музы светел, позабыв про это,
Иду в реальность, парень зол и хмур,
И троллей, как поганок, и ненастье,
И градом бьет, и Скорая ревет,
Никто не говорит теперь про счастье,
Здесь просто в суматохе жизнь идет.
- Я книжек не читаю, - восклицает, -
И фильмов не смотрю – какая спесь.
Давно продался первый наш красавец,
А в душах остается боль и месть.
Все больше трупов, и все чаще звезды
Сгорают, остается лишь труха.
Мир стал другим, и возвращаться поздно,
И не дождаться больше мне звонка.
Но как же жить, прекрасно понимая,
Что ты стоишь у бездны на краю,
И покачнувшись, ты прошел по краю,
Улыбку погасив в душе свою.
Любовь изгой, там ненависть царила.
Увяла Жива, Лады не видать,
И лишь Морена зло и горделиво
Пошла, чтобы души мертвые собрать.
Да, это жизнь, и как сквозь вой пробиться,
И как рвануться, все забыв вперед,
Не ясновидцы, мы, а очевидцы,
Жара и град, 17 наш год…