Тучи в небе холстами повисли
Над Россией. И видела та,
Что мои потаённые мысли,
В небеса унеслись неспроста.
Мне для праздника силы хватило –
Эй, деревня – чертовка, гуляй!
Сотни раз меня ввысь уносило,
Чтобы бросить обратно в поля.
© Copyright: Виктор Тихомиров-Тихвинский, 2017
Русь моя непременно разута,
слёзно плачет несчастная Русь,
потому я от грязи-мазута
на стихах в высоту вознесусь.
Мысль моя и деревня едины,
тут могу завернуть фестиваль:
нарисую на небе картины...
Но обратно бросают как шваль!
Тихомиров я, вовсе не Веллер:
нет во мне не кусков, не брусков.
Пришпандорю на эту пропеллер –
сотрясенья идут от бросков.
***