Исчезла крылатость. Не ветер повыщипал перья -
они полысели, как головы верных друзей.
У оперы "мыльной" написана сотая серия,
Всевышнего тянут "на мыло", а совесть - в музей.
Куда подевались гадалки крутые прогнозы -
постигнув все тайны санскрита нести бонапартовский крест?
От древка святого застряли в ладонях занозы,
на все остальное наложен домашний арест.
Уверенно так, непривычно и чуточку странно -
не вдаль за мечтой, а за хлебом по грешной земле.
Но травит желанье летать, как смертельная рана,
на крыльях никак, то хотя бы тогда на метле.
Сумею отлично - я вам гарантирую лично,
лишь волосы вздыблю и взмылю отчаянно вверх.
Пусть снизу я выглядеть буду весьма неприлично,
зато гармонично в такой обезумевший век.
1994г