Не любитель мгновенного спурта,
Всё неспешно Тебе разложив,
Я про наше тюремное утро
Здесь раскрою, как душу наив.
Вот такой я, не сразу понятный,
Для кого-то занятный, но всё ж,
Остаюсь всё же больше приятный.
Или это Вы скажете ложь?
Это нож для меня, не награда,
Что с того, если я без Тебя,
Если нас разделяет преграда,
Непогодой характер злобя.
Вроде я не спешу к переправе
И для славы не вижу причин,
Вроде чувствую я, что не вправе
Обнажать свой особенный сплин.
Но не им выделяюсь под утро
Среди сотен храпящих и нет,
Коль в душе хватит места для спурта,
Если всё, что пишу тут, не бред.
Если я нетипично настроен
На Любви и тоске по Тебе,
Значит как-то иначе устроен
Мой характер в нелёгкой судьбе.
Я не верю в измены от срока,
Перемены в мечтах про наив;
Я в душевных терзаниях дока,
Свои чувства раздав на разлив;
Чтобы снова, хмелея от спурта,
Своих чувств нерастраченных даль
В это тихое зечное утро
Смог поведать. И это не жаль!
2012 г.