Ожили книги вчера,
каждая, как заклинание...
Света скупого игра...
Черная соль мироздания -
буквы...Мерцают в ночи...
(вот уж нежданно-негаданно...)
Белого поля грачи,
в клювах держащие радугу...
Как бы по ней перейти
книгу ли, жизнь ли...Единое.
Выдохнув "чти" и "прочти"
что за телесною глиною,
что за бумагой...над ней...
То, что печалит и радует
Белыми свитками дней
с книгами в прошлое падает...
Запечатлен - значит жив,
видишь, фантомно, но пламенно
жизнь под обложкой дрожит,
словно впечатано "амено"
в текст. Прорастает в тебя
буквицей-лестницей, пазлами,
веришь, по следу скользя,
чувствуешь, чувствуешь разное...
Ужас, ожоги, полет,
трепет и запах магнолии...
Кто-то на кухне поет...
Книги, лишь книги, не более.