Я пою, а значит – существую.
Рыба умирает без воды.
И, глядя в строку свою живую,
Вижу в ней Эдемские Сады.
Потому что, к Лире припадая,
Видится глазам в рутинной мгле
Не мирок, в котором обитаю,
А миры, живущие во мне.
Потому что болен я стихами
И огнем Поэзии горю.
Я простыми смертными словами
В рифму о бессмертном говорю.
Просто не живется мне без света.
И несу его я в царство мглы
Вовсе не для звания Поэта.
Мне ничьей не нужно похвалы.
Я считаю высшей похвалою
То, когда читатель мой, в стихах
Увлеченный дивною строкою,
Забывает сам о похвалах.
И, пускай, стремящийся к высотам,
Не достиг я в жизни всех высот,
Но зато в высокие полеты
Стих мой всех читающих несет.
Так свечи огарок невысокий,
Золотом лаская тьму ночи,
Даже в самый уголок далекий
Доставляет светлые лучи.
Так и стих мой песней отзовется
В душах тысяч, как бодрящий гимн.
Тысячи людей пьют из колодца,
Хоть колодец вырыт был одним.
А когда отмерю веху жизни,
Может быть, приникшего к стихам
Тишиной строка моя приблизит
К мною шумно прожитым годам.
И покажет искренне и ясно
То, как в этом мире жить нельзя...
Все таки наверно не напрасно
Носит на себе меня земля.
24.07.2017