* * *
Ещё глоток, ещё неделя лета.
Иссякнут предосенние дожди,
и вновь в окно окликнет ангел света
с занозою мальчишества в груди.
Опять мы вместе приоткроем дверцу,
калитку из расшатанных досок,
и хмель зелёный снова хлынет к сердцу,
и синий звон опять кольнёт висок.
Какие птицы, ящерицы, звери
мелькали за прогретою листвой!
Как невесомо отворялись двери!
Какие мифы о щедрейшей мере
витали над льняною головой!
Глоток любви, клочок земного сада,
в живой росе жасминовый рассвет. –
Ни большего, ни лучшего не надо
ни там, тогда. Ни здесь, на сломе лет.
От ангельских минут – ни мига сдачи.
А дни – во всём похожи на людей.
Листва увянет, белый куст – тем паче.
И ни за что не сложатся иначе
булыжные пасьянсы площадей...