У времени покаты берега,
И выйдя на обрыв песчано-рыжий,
По ком ты плачешь, милый мой Дега?
Какой пророк вошёл в твои Парижи?
Великие танцовщицы в бегах,
И гопники сражаются за шлюху.
А правды нет ни в горе, ни в долгах,
И ты падёшь, надеясь на разруху.
Художник умирает, мой Дега,
В тот миг, когда Господь его жалеет:
И всё одно - что птицы, что снега,
И чей-то парус времени белеет.
Искусство - бесовское торжество
Событий, переплавленных в сюжеты.
У Бога и художника родство,
В котором ты, Дега - слепая жертва.
У мастера нелепые ходы,
У мастера бездарные актрисы.
И общее предчувствие беды
Актёров не пускает за кулисы.
Художник проверяется насквозь
Влетающей по радиусу пулей.
Художник - гробовщик, вонзивший гвоздь
В цветастую безвкусицу июля.
Лежи, Дега, беспомощно лежи -
Твоих небес не выдержать атланту.
И все мольберты - просто муляжи
Погибших нас, не верящих таланту