Где классика качалась на звездной бороде,
Где вечное, как шалость, как блики на воде.
Где каждый Город Мертвых имеет свой приход,
Где улицы потерты, как долгожитель кот.
Бродили думы томные у вековых дверей,
И темную, и скромную ласкали пыль аллей.
Где музыка блудила на нежных вечерах
Интеллигентски мило, как лента в волосах.
Тургеневское что-то...
Бегония в огне...
Или придумал кто-то,
Или приснилось мне.