***

Не на бумаге что-то теплится - внутри ядра…
А за окном – не то метелица, не то жара.
И даже дом мой в ожидании на миг притих,
Ведь только новые метания годятся в стих.

Лениво ржущий, необкатанный,  забывший стыд.
Он только свежими утратами бывает сыт.
Ему плевать, что  ночь прохладная - огонь погас.
Ведь нет скотины кровожаднее, чем мой Пегас.