Над рюмкой северной луной затёкший глаз,
Он льёт туман стеклянно-оловянный.
Рука моя до усыпальниц добралась,
Скользя по гостевому фортепьяно
На скулах сшитые морозом лоскуты-
Чужие искры, даже подо льдом
Теряют имена,но что до простоты:
Ее хранит планеты метроном
Их век-моя педаль, желанная октава,
Осыпет с глины в ноги бледное лицо.
Но время выдало побольше минусов,
Чтоб ворох слева не испачкал право.
И кто не прав столпы, держащие булавы,
Или оно, рождая славных подлецов?