Давай, малыш, вот ветер стих.
Рисуй Париж, добавь свой штрих.
И мастер кистью быстро водит:
Скамья, на ней ученики.
Здесь есть одна, что взгляд не сводит.
И линии тех глаз четки.
Упрямо кисть бежит всё дальше,
Но память возвращает к ней.
И от того, что был он старше,
Бросает множество теней.
Ему за сорок, ей лишь двадцать.
К чему признания в любви,
Зачем при встрече волноваться,
Боится мир людской молвы.
Как время наше быстротечно,
Судьбу решает в один миг.
Сейчас творит, что бесконечно.
Давно суть жизни он постиг.
Ещё немного и готово,
Шестой этюд за долгий срок.
Но на холсте - всего основа,
Сам преподал себе урок.
Не убегай от чувств, что прячешь.
Все в жизни мы ученики.
В душе своей теперь ты плачешь.
Вокруг одни черновики.