***

А небо – хмуро, пасмурная мгла…
И мне всё чаще хочется покоя.
Парит земля, чуть пахнет прелью хвоя.
По ельнику тропинка пролегла.
Лес наполняет душу тишиной.
С намокших веток – капель град на плечи.
Не верю я тому, что время лечит,
оно дрожит натянутой струной.
Замру на миг с собой наедине,
опавшую примяв ногами хвою.
Забуду, растворясь в лесном покое,
о временем натянутой струне.