Жалестная пестня
В подземном одном переходе
В укромном большом уголке
Скрипач, композитор мелодий
Душевно играл на смычке.
Тряслись от вибрации руки,
А гриф был натянут и прям.
И лИлись прекрасные звуки
Прям в сердце идущим людЯм.
Играл он про счастье и горе,
Бемолем рыдая навзрыд,
В таком задушевном миноре!
А винный ларёк был закрыт.
Играл про любовь, злую сводню,
Как жизнь била часто его
Ногами в глухой подворотне,
Внутри не щадя ничего.
Его захудалое тело
Хранило побоев следы.
Оно вдохновенья хотело,
Шопена туды-растуды!
Судьба же, путана-злодейка,
Над ним посмеялась всерьёз.
А люди швыряли копейки
В футляр, весь разбухший от слёз.