Уже много не радостных,
радостных лет
Небеса посылают
то дождик, то снег.
Земля дарит уютный
для жизни приют,
Только мысли печальные
спать не дают.
Просыпаюсь в поту,
тело трусит озноб,
Как лет двадцать назад,
может даже пятьсот,
А за окнами снег,
белый, белый сугроб,
Ну, а сон чепуха
и авось пронесет.
Да и мысли бегут
меж завьюженных троп.
Верить им?
Или это надуманный треп?
Убивают мозги,
как вино натощак
Или стая холодных
голодных собак.
Годы, годы...
Текут,как весною вода,
Но зима за окном.
Холода, холода...
Только снег не беда
и метель- не беда,
А что мысли? Что мысли?
Одна ерунда.