Я простить не могла за искромсанный стих,
Его резали, как по живому.
Я - безвестный поэт, и нас много таких;
Эта боль не одной мне знакома.
Я скрывать не могла то, что слёзы мои
Полились, когда книгу читала.
В ней надежды, былое волненье любви, -
Всё, что сердце моё наполняло.
И не денег мне жаль. Как родное дитя,
Сборник грубо так был искалечен.
Я в отчаянье книги взяла не хотя
И ушла в серый, пасмурный вечер.
У метро разорвался тяжёлый пакет,
И посыпались книги под ноги
Равнодушной толпы, и от них пошёл свет,
Словно крик безнадёжной тревоги.
Собирала я книги, спеша, как могла.
Вечер серый темнел, и смеркалось,
И была со стихами я в мире одна.
Так тогда мне, в тот вечер, казалось.