Мой Мир живёт, пока ещё живу сама,
упрямо катится, цепляется и дышит,
за горизонт цинизма, травли, где вольна,
под трепет жалости своей, туда, где вышит,
высокий купол мыслей, слов- душа полна.
Тропа исхожена, источена, избита,
сознаньем трепетным от Разума руки,
покорена, скромна, умом открыта,
где рождена молвой ... пером пиита,
холстом судьбы, под зыбкий шаг излита,
ценой извечных мер, тоски и мук в груди.
Мой Мир Велик, совместно жалкой страсти,
под росчерк скупости, злосчастья и ума,
не ровен час, под трепет вашей власти,
судителей подпруги, "совести", дерьма,
безжалостно куют, судачат в страсти
и отпускают с умиленьем трепеща.
Ценой любви под амплуа везенья
в духовный храм щедрот, игры для нас
и не спеша, под логику затменья,
по существу растишь бессмертный глас
зовёшь, строчишь, пускаешься в моленья
влачишь существование избитых фраз.