Я ещё способен на безумства:
Написать раз в месяц новый пост
И венец опасный вольнодумства -
Без шарфа. В "Пятёрочку". В мороз.
Я пока ещё для рока не потерян
"Витя выйдет", верю, из башки...
Мою крутость метром не измерить
Прозу перемалывать в стишки -
быту вопреки не разучился,
В остальном - поспать бы да поесть
Я как Бродский, в пику разленился:
"Я поэт! Я стоик! Ваша честь".
Мне смешны нападки недалёких
Что-то про работу и счета
"Я в замылах мысленного пота!
Всё земное скука и тщета!".
В зеркалах встречаю понимание:
Рыжего незаживший рубец,
Мишина летевшего признание
Чехова беспомощный конец.
Видится мне Пушкин весь в мишенях
Маяковский с ртутностью речей
Жёлтый Гоголь мечется в шинелях
А Булгаков на руках врачей.
И Иванов в богадельном кресле
На чужой, далёкой стороне -
По Неве гуляет и воскресли
Посетители "Собаки", как во сне.
Вижу я Есенинскую чёлку,
Навсегда прижавшуюся к лбу
И Марины сердце по осколку
Собираю, клею, хороню...
...Я к чему всё это - не судите.
И сказать я в общем-то хотел:
"Я ещё живой... Не уносите...!
Я ещё не всё, что я хотел...".