Сгорела степь в лучах у солнца.
До звона высохла трава.
И ни росинки по утрам.
Озёра высохли до донца.
И даже горькая полынь
Лишилась скромного наряда.
Степь стала пахнуть зноя ядом,
Как пахнет ветер из пустынь.
Жар порождает миражи
Озёр и рек, и даже моря,
Где волны с ветром будто спорят…
Вот и ручей-мираж бежит.
Ах, если б дождик пробежал,
Коснулся трав сухих, былинок!
Он жизнь бы дал земле целинной.
Но чист небесный океан.
Лишь суховей, танцуя с пылью,
Поднялся смерчем к небесам.
Поникли листьями леса,
И опустили ветви крылья.
Я опустился на колени
И к Богу руки вверх простёр:
-Ну, притуши же сей костёр,
Проснись от сна дневного лени!
И Он услышал крик души,
Загромыхал, на небе, гневно.
Примчалась туча тут мгновенно…
Но вылить дождик, не спешит.
И вновь кричу Ему – очнись!
Ну, где же дождь, где Твои слёзы?!
Смотри, желтеют уж берёзы!
Спасай скорей всю эту жизнь!..
И воды рухнули стеной.
А я стоял, раскинув руки,
И слушал капель звонких звуки,
Шепча, - спасибо, БОЖЕ, мой!