Мой чемодан полон
шёпота пенных волн,
запахов летних гроз,
сладости детских слёз
и разной другой чепухи,
которую любят стихи.
Мой чемодан лёгок,
а в руку так и не лёг,
выгнутой ручкой дней
рану натёр на ней,
но я его всё же тащил,
пока не убавилось сил.
Гонит река воды,
плещет в небесный свод,
дальше пускаться вплавь,
не предъявляя прав
хотя бы на хиленький плот,
поскольку по рангу не тот.
Только с такой ношей
долго не проплывёшь,
кто бы и дал совет,
да никого тут нет –
по голому берегу в ряд
одни чемоданы стоят.