Восьмой десяток жаждут волшебства,
Зовут: «Найдите!» Мы ведь здесь, ребята!
Но, вырастает новая трава
Из каски, и из дула автомата.
Анна Швецова-Рыжикова
*
Мы, победив в священную войну,
В лесах вскрывая братские могилы,
Не все тела домой смогли вернуть,
Чтоб так же братски там захоронили...
Под Брянском, на Смоленщине... в лесах
Других, длиной на тыщи километров,
Да где-то в малохоженых местах
Бойцы зарыты лишь дождём и ветром...
И кажется, не упокоив душ,
Уйдя без отпеваний православных,
Они живут под всполохи "катюш",
И вечный бой ещё ведут неравный...
Давно пора вернуть тела солдат,
Останки их с войны в земле недвижны,
Не упокоены ни стар, ни млад…
К родным местам переместить поближе.
Уже три четверти столетья тут
Бойцов реальность мира не тревожит...
Их матери домой уже не ждут,
И жёны, ждавшие когда-то, тоже...
Они успели обратиться в прах...
Пропавших без вести не потеряли,
Держа внутри, в себе, в своих сердцах,
Покуда жили, их не забывали...
*
Но внуки есть, и правнуки растут.
Для них вернуть тела из мест укромных!
Чтя за спасение от вражьих пут,
Что отстояли мир страны огромной!
*