Мой Призрак, Идол эфемерный,
Пишу Вам снова, пусть и зря,
О непонятном сокровенном
Застывшем в сердце янтаря.
О чувстве, бездыханной твари,
Красивом мёртвом существе
В оригинальном экземпляре,
Когда б не камень во главе.
Суть преткновения все та же –
Вы были слишком хороши,
Чтоб оказаться настоящей,
А не иллюзией души.
Вы – заблуждение; оплошность.
С тех пор не отношу себя
К числу имеющих возможность
Слыть бедолагой опосля.
Вот как то так, а не иначе.
И только изредка, в стихах,
Ваш призрак всё ещё маячит,
Да упокоится Ваш прах.
Мой Идол, образ иллюзорный,
Пишу, возможно, и не Вам...
Все вышесказанное спорно,
Как и положено словам.