Завтра поэту Владимиру Попову (на Стихире – Владимир Николаевич Попов) исполнится 79 лет!
По-настоящему, навсегда он пришёл ко мне 19 июля этого года, когда я перечитал присланные мне три его книги.
Давно его отметил. Познакомил же меня с ним автор-исполнитель из Москвы Андрей Васильев. Несколько лет назад я сделал первую подборку стихотворений Владимира Николаевича в своей газете. Позже публиковал и отдельные стихотворения, в том числе и в рубрике «Стихотворение от редактора».
Но только вдумчивое и неторопливое чтение 19-20 июля книги «Далёкие огни» открыло мне поэзию Владимира Попова во всей ей настоящности, глубине и красоте.
«Далёкие огни» вобрали в себя избранную лирику 1975-1995 годов. Собранные в один фокус, они и обожгли меня.
Поздравляю Владимира Николаевича с Днём рождения! Надеюсь на встречу 3 августа в его Подмосковье.
Предлагаю читателям Стихиры несколько его стихотворений их сборника «Далёкие огни».
***
Проходят баржи, как возы.
И женщины идут с утра,
держа огромные тазы
на круглой линии бедра.
Они к воде подходят чинно,
нас красотою поразя,
и отдыхают, выгнув спины
и лица к солнцу вознося.
Закончив медленный полёт
и плечи выпростав наружу,
вальками звонко бьют бельё,
как будто выпившего мужа.
Поразившее сразу… Следующее...
***
Свет фонарей оранжево-лохматый.
Ещё темно, но небо всё ясней.
Огромною дюралевой лопатой
сгребает женщина с платформы свежий снег.
Деревья спят ещё в снегу по пояс –
вдоль линии толпятся в тесноте…
Прошёл к Москве обледенелый поезд
и через миг растаял в темноте.
И выпрямилась женщина устало,
закрыв лицо холодным рукавом,
как будто все ушли и не осталось
на этом свете больше никого.
***
Конь вздохнул, от костра не уходит,
словно память стоит за спиной.
Кто-то тихую песню заводит,
будто грустное тянет вино.
Освещённые лица прекрасны,
будто отсветы давней зари:
то, что светлое было, то красно,
то, что красное – чёрным горит.
Эта песня горька, как свиданье
с той, которая мне – не судьба.
Красоту различу по дыханью,
а слова различу по губам.
В темноту ветер искры угонит…
И звезда упадёт на ладонь.
Конь вздохнул, от костра не уходит
и печально глядит на огонь.
***
Я сижу на бугре
да кумекаю…
Идут сорок калек
со калекою.
Все слепы, как слепни,
да горбатые.
В голове колтуны
шишковатые.
И идут они
только крякают –
бездорожием,
буераками.
Я сижу на бугре
трясогузкою.
Говорю я им
слову русскую:
– Эх, калеки вы
перехожие –
косоротые,
криворожие.
– Где порвали вы
порты новые?
– Вы пошто таки
непутёвые?
Я сижу на бугре –
кукарекаю…
Бают сорок калек
со калекою:
– Обворуешься,
о****уешься
да свиной мочи
понадуешься –
вот тогда беду
да познаешь лишь –
Володимир-свет
Николаевич!
Я сижу на бугре
да кумекаю…
Идут сорок калек
со калекою.
С Днём рождения, Володимир-свет Николаевич!