Я пишу и людям и ангелам...
Снова набело,
бегло, нет и черновиков -
оков
спонтанности, а значит и силы.
Илом
порастает она - пустыми буквами-редактурой -
правильной такой дурой,
порой убивающей все живое.
Не скрою,
что и сама такая с другими, а также с собой,
когда требуется сухой
текст для социума
от ума.
А если идти от сердца, нет, даже не так - свыше и сквозь,
ось
небесную через себя до земли прочерчивая -
становишься гуттаперчевою
к потоку тебя несущему,
ко всему сущему,
к людям и ангелам,
к вам,
(сами решите, кто вы)
Суровы
люди к себе подобным
и бесподобно
жестоки к немного иным.
Совершенно немым
в глухом окружении.
Парение
свое впустую перед ним оправдывая, дескать за хлебом,
а кошелек - дома и за транспорт не заплатить,
падают от этого, ждут, пока кто-то скажет - ладно, лети.
Но не скажет никто. Пока не взорвется в груди,
то, что только твое,
не запоет,
закричит!
Пока молчит?
Кто эту минуту проживет со мной,
не порвав на части, на дробное и никчемное, то, огромное,
которое за словами, внутри тишины,
услышит,
как летней ночью мир дышит,
какое у него тайцзи...
и...
останется прежним
сильным и беспомощным одновременно,
по венам
огонь вместе с кровью перемещающим,
но тающим
от стремления соответствовать не своему пути.
Мы ищем баланс, а его нет, нам бы идти,
не оглядываясь лететь,
чтобы успеть.