В дожде грибном,
забыв о духоте,
шла женщина,
точней - она парила.
Но речь всё ж не о ней,
а о дожде,
о том, как солнце
в радуге светило,
как дождевою мягкою водой
ложбинки наполнялись
очень быстро,
как трепетали
благодарно листья,
душ принимая
тёплый золотой.
Желанная хмельная благодать
лилась с небес,
и шустрые дождинки
неслись вперегонкИ
к земле:
отдать
усладу каждой
маленькой травинке.
Плясали весело по мокрому крыльцу,
людских печалей
ведать не желая...
И капельки
стекали по лицу,
и целовали,
устали не зная,
ту женщину...
Она ж - как по судьбе -
по пузырькам
в дождливой ворожбе
брела (куда?) блаженная, босая,
простоволосая и ... неземная.
Ей не хотелось
под навес шагнуть.
Намокнув, платье тело облегало,
и проявлялась -
как рентгеном - грудь
высокая и ...
прочие детали...
О чём я?..
О дожде, конечно...
Нить
о нём здесь главная в рассказе,
а женщина...
Ну, что тут говорить -
нахлынуло и ум
зашёл за разум.
.................................
Проходят дни в унылой череде,
и кажется, что не со мною было:
шла женщина счастливая в дожде...
Не шла она - а птицею парила.