В жизни есть место сказке,
(Пусть не всегда счастливой),
С рупором, вместо жезла,
С пулей в районе груди.
Место есть прокаженным,
Не прочитавшим письма,
Ярким, безумным рискам,
Чувствам, ослепшим в пути.
Списку от А до Цинкବ ¬–
Бою аптек сезона,
Зимнему солнцу и снегу,
Стройным, густым тополям.
Тем, кому невыносимо
В периферии дома,
И обрезающим море,
Дальним, глухим кораблям.
Место есть ностальгии,
Печке и пряному утру,
Запаху земляники,
Скошенной, сочной травы.
Строчке у лишней памяти,
Горькой, как гроздь рябины,
И лекарству от ссадины,
Мертвой живой воды.
Вот оно, счастье, скажете,
Мчаться к туманным обрывам,
Растворяя во времени
Прошлого тертый слой.
Повесть о добром создателе,
Благословившем племя,
Тихо умрет на паперти
В сонном бреду с тобой.