Стоит родной мой городок
со скромною судьбой
далёко от больших дорог
над тихою рекой.
Живём мы в городе своём,
не ведаем о том;
кто в нём построил первый дом,
как жил, мечтал о чём?
Хранит народная молва
клад памяти людской;
жил-был на свете Кулеба
с красавицей женой.
Вставая рано на заре,
шёл к речке, как летел,
про утро в чистом серебре
свою он песню пел.
Текла спокойная река.
Она, как речки все,
не глубока и не мелка,
бурлила по весне.
И Кулебакою народ
ту речку окрестил.
Здесь Кулеба из года в год
тропу свою торил.
Ловил он рыбу, с бортей мёд
пчелиный собирал,
копал хозяйке огород,
охотой промышлял.
Вот знать бы мне наверняка,
что это было так!
Ведь с той поры прошли века
и это не пустяк!
Узнать, как было, сам бы рад,
но вот, не суждено!
Что было сотни лет назад
легендой обросло.