Занимаюсь переадресацией,
Крутится волчком моя душа,
Выбирая мозга компенсацию,
Пью горячий опий не спеша.
За стеной, соседи лают хором,
Но стене ползёт чужая тень,
Закусив бутылку «Беломором»,
Покидаю это мир и день.
Я не тот, кто будет с исступлении,
На других, до одури кричать,
Мне бы знать какое преступление,
Под влияньем дыма совершать.
Мозг кипит и радуется жизни,
Но не так, чтоб очень хорошо,
Рядом блеск обычного трагизма,
И ещё чего-то, что нашёл.
Всё же есть, в душе ещё проталины,
И кричит отчаянно душа,
И в глазу не щепка, а окалина,
Та, что жжёт и губит не спеша.
Стоит всё понять и обнародовать,
И пойдёт молва, да через край,
Будет душу нежную уродовать,
Предлагая вместо ада, рай.