Как мало в августе любви,
Как много в нём святой печали:
Плывут чужие корабли,
От берегов пустых отчалив.
И он по-прежнему один,
А Жизнь – старьёвщица двулична:
То несравненный Господин –
Он для старьёвщицы, то птичка…
Да он бы пел душою ей
И "мудрым" - бездарям замшелым,
Но, мало в августе людей
И облаков не пишут мелом
На голубиных небесах,
(Уплыл от брега наш художник)
И не найти в иных глазах
Надежду на медовый воздух.
Не мало в августе любви,
Но правит разумом тревога,
Она у русского в крови.
Наш русский хочет Счастья много.
Он понапрасну мутит то,
В чём безупречность от Природы.
Довольно в августе цветов,
И всё же, нет... Там нет кого-то.
1 августа 2017г.