Не потом скошенные травы
И руки не вершат стога -
Забрали дело в свои нравы -
Косилки, прессы, трактора.
Поют, ка прежде в день стрекозы,
Осинок пляшет вот листва
И жаворонки на покосы,
Всё так же смотрят свысока.
А месяц бродит одиноко,
Ему не ночевать в стогу,
Уставшим серебристым оком,
Он отдыхает на лугу.
По утру вновь и дым, и рокот,
И пыль загруженных колёс,
Зарёй разбужен лета локоть,
Идёт травы, живой покос.
Знакомым мне давно напевом,
Красиво пахнет сена вязь ,
Зимою белой будет пенно,
То молоко, что детям всласть.