Времен струите! Небо взяв, в обертки ставки замыкая,
все забывая глав в Устав, устав от пенного причала...
Прошу о малом - прочный кров, молитв, стреноженных устало,
и восхищение Отцом, Куда сигналят цели, - Браво!
Магнитя Ромбы, - ну и пусть, сменяя риз на Цель признания,
как очарованный толпой, иду по листьям кружев праздно...
Но кванты мелкие Причин,- ловлю себя на честном слове:
И в клетях, ставленных в уклон, роняю Ключ забытой Кроне...
А та, Игра, не знаю прав, - факт ожидания у Обочин:
когда лучи пронзают зол, измяв отверженное Вотчин.