К убиваньям нельзя привыкнуть,
даже если они словесные.
Вместе с залпом - душа навылет
там, где старые швы надтреснули.
И стенает и бьётся насмерть
о ворота тюремного здания,
где на стенах развешаны распри -
инструменты размежевания.
Напитали себя эти стены
бесконечно ведомыми войнами
за права в "правоте" убиеных,
самострелами ставших невольными.
Победивший тут - не победитель.
Лишь признавшего поражение,
сбережёт его Ангел-Хранитель
от губящего чувства мщения.
. . .
А во дворике вьюн, зацепившись,
расправляет цветочки белые.
Солнце льнёт к разморившейся крыше,
жёлтой тыковкой переспелою.
В эту пору счастливым быть надо.
Разве лето - пора не лучшая?
Драгоценнейшая награда,
исцеленье от злополучия.
1.08.17