Спасибо тем, кому я снился.
Ночное солнце. На глазах вместо слез мелькали крупицы снов из твоих рассказов. Мозг не имеет сил даже на сон. Новая книга дописана где то в старых кварталах Лондона. Похоже ночью. Пахло дождем. Вином. Войной.
Первая попытка описать происходящее в последние несколько месяцев сгорела. Не знаю...
Смерть. Воспоминания. Завтра. Три составляющие излагающие несуществующую реальность. Время и любовь. Как оказалось, времени на любовь больше нет, а время никто не любит. Время-это и есть смерть. Любовь-все остальное. Это не важно.
Синонимы. Антонимы. Тихо-громко. Сладко-горько. Тепло-...холодно?
Я помню клетки. Все. Ржавые. Внутри всех было одинаково-кормушка, поилка, два яруса для бега и зеркало. Зачем зеркало? Его придумали антиодинокие экстраверты для птиц? Или меня? Но я не одинок. У меня есть подоконник. А у него мои цветы и мои книги. Иногда на него светит солнце, а иногда луна.
Зимой всегда очень хмуро на остановках.
Шестой океан потерял звуки и вдохновение наполнять себя новыми красками, новыми жителями и новыми старыми каплями.
Какая разница какого цвета вагон, в который ты войдешь?И еще менее важен тот факт, куда и зачем тебя направляет "железный червь" наполнен в базарные дни фруктами с высшим образованием, от которых пахнет не лучше, чем от не развитых сухарях с привкусом гнили и дешевым послевкусием? Какая разница? Важно ли то, кто рядом? Рядом на лавочке и постели. Больнице и лесах. Вот и я не знаю.
Я забыл тебя забыть...
Глаголы никому не нужны. Выброси свой словарь и купи себе Библию. Говорят, что ремонты начинаются именно таким образом. А еще полезно для голосовых связок. Петь. И пить. Там почти все можно.
Весной мне нравятся разговоры. И как цветут тротуары. Возле урны.
Я всегда боялся не успеть. Прочитать. И читать.