Ты безволен.
Обескуражен.
Рот помадой накрашен.
На вкус она как капучино.
Стоишь и смотришь столь наивно.
А мысли, в голове метаясь,
Соскочат,
В нежность растворяясь,
Продолжат думать о другом..
"Кто был целован этим ртом?"
"На ком помада оставалась?.."
Но ты стоишь, продолжить хочешь.
На ушко что-то там бормочешь,
Мыслей собственных стыдясь.
Сделать лишний шаг боясь.
Руками робко грудь сжимая,
Игру продолжить пожелая,
Ты гонишь мысли от себя..
"С Кем до тебя была она?"
.....
Теперь и сам ты весь в помаде..
И мысли снова все в разладе..
И кофе в сотый раз остыл
Ты ею по уши простыл
А вот последняя строка
...Ты заплатил ей до утра...
(c)Твоя Муза
02.08.2017