Мне часто за добро платили люди злом,
Но разве на людей могу я обижаться,
Когда они,порой, в неведеньи своём,
Умеют,как никто из смертных,заблуждаться.
Но я прощаю их,за то,что не смогли
Они понять меня и честно разобраться.
За то,что их уста бессовестно лгали,
Ни сколько не желая в суть вдаваться.
Что им моя судьба!?Я-это не в упрёк.
Им даже некогда собой заняться.
И если глух их мир, то в нём я одинок.
И не с кем говорить,и не с кем мне общаться.
1984 год