Шукати серед ночі олівець
і клаптик недоторканий паперу,
а вірші, часом, – знову нанівець...
Згадати риму майже вже померлу,
і, помацки, ну майже навмання,
писати щось під світлом мерехтливим
від кволого невдахи-ліхтаря,
що світить двом метеликам грайливим...
Писати ранок і "цвірінь" з кущів,
сполохані зірки і прохолоду,
слова хапаються за лист мерщій –
настане день і знов пірнуть у воду –
Дніпра, що ніжно острів обійма
прозорою блакитністю стрімкою...
Усі турботи топляться – нема! –
величчям обдаровує і коїть
таку без каламуті благодать
серед несталого безладдя світу...
Течуть думки до Бога, як вода,
і хортицький гуляє вільний вітер...
2.08.17
-------------
Фото Владимира Тертышника.
Автоперевод С. Жуковой:
Разыскиваешь ночью карандаш,
клочок ещё нетронутой бумаги,
стихи же часто просто мимо – марш!..
Но вспомнишь рифму, что ушла, бродяга...
И ощупью, лишь на одном чутье,
черкаешь что-то под фонарной гривой –
мерцающею рампою премьер
для выступлений бабочек игривых.
Записываешь утро, "чик-чири'к",
и вспугнутые звёзды, и прохладу,
слова цепляются за черновик –
но день придёт – нырнуть спешат в усладу
Днепра, что обнимает остров наш
стремительной, прозрачной синевою...
Все тяготы нырнут в него до дна,
величием и радостью накроет,
дарует чистоту и благодать,
отмыв несовершенный хаос мира...
И льются к Богу мысли, как вода,
по Хортице гуляет ветер мирный...
3.08.17
Перевод С. Груздевой: http://www.stihi.ru/2017/08/07/9401
Искать пропавший карандаш в ночи
и листик неисписанный желанный –
а о стихах тем временем молчи...
И рифму вспомнить: словно бездыханна
уже... наощупь, будто и не зря,
писать в неверных света переливах
от слабого бедняги-фонаря
что светит паре мотыльков игривых...
Писать и утро, и «цвиринь» с кустов,
созвездья, потревоженные с ходу,
за лист цепляться каждый звук готов –
настанет день – и снова прыгнет в воду –
Днепра, что нежно остров приобнял
прозрачною голубоватой дымкой...
в заботах призатоплен, как пропал,
величьем одаряет невидимкой
такую вне сомненья благодать
привносит он в смятение земное...
Текут все мысли к Богу, как вода,
и ветер с Хортицы наполнен тишиною...