Проржавели и сыплются крыши,
Окна чёрны средь белого дня...
Добрый друг, про тебя кто напишет?
Пожалеет кто, кроме меня?
У дверей, у глухих и забитых,
Не сидит в кепке летом старик,
И точильщик разбойного вида
Папирос не кладёт на язык...
Мимо табор, шумя, не проходит,
И цыганки в тряпье не шустры...
Свою песнь патефон не заводит,
И не льются рекою пиры.
И с утра не наступит похмелье,
Не влетит сонный голубь в окно...
О, как сыростью тянет и прелью!
Ах, как было всё это давно!