У меня подруга – блогиня,
И талант у неё – от блога,
И намерения благие,
Да и нужно-то ей немного:
Чтоб с мужчиной любимым – ночью,
Чтоб не стыдно с ним днём, на людях,
Чтобы с ним не ругаться в клочья,
Чтоб стоял за неё он грудью.
И она написала в блоге
О себе, словно о невесте:
"Мне б мужчину, чтоб руки-ноги,
Голова чтоб была на месте".
Говорили друзья сердечно:
– Не найдёшь среди них супруга,
Ты надейся на блог, конечно,
Но сама не плошай, подруга.
Говорили они: "Мужайся,
Излагай поточнее мысли,
На духу перед блогом кайся:
Как дошла ты до этой жизни?"
И она написала просто:
– Я хочу мужика-идиота,
Не большого ума и роста…
Не забудьте добавить фото".
Завалили её, в итоге,
Фотографии идиотов,
Оббивали они пороги,
Поджидали её с работы.
И нашла среди них родного,
Нет роднее его на свете,
А вокруг говорили снова:
– Блог – не фраер, он шельму метит.
... Он ушёл в темноту и вьюгу,
И завяла его гвоздика.
Блог – он дал, блог и взял, подруга,
Нынче бложья рука – владыка.
И осталась – ожогом – память,
И недобрые чьи-то взгляды.
"Ты не вздумай при блоге падать:
Не простит он, не даст пощады".
И она позабыла имя,
Память стёрла следы ожога,
Потому что она – блогиня.
Интернет есть. И слава блогу.