Это была скудная каморка, чей деревянный пол давно намок и начал гнить. Только поздним вечером открывалось окно и лунный свет прокрадывался на письменный стол, прихватывая с собой запах ночного неба. Стол, залитый чернилами от шариковой ручки и следами от чашки с горячим кофе, теперь не одинок. На его левом вернем углу теперь торжественно стоит лампа, а посередине лежат несколько уже не белых, слегка помятых листка бумаги.
Человек. Стук каблука ботинок. В таком грязном жилище можно и не разуваться? Да. И снимать пальто не стоит. Тут холодно.
Ручка скользит по бумаге.
" Бывает так, что свечка пускает на свою макушку огонёк. Сначала им хорошо , но уже в начале ,нагреваясь сильнее, чем хотелось бы, она понимает ,что сделала ошибку. Проходит время, свечка оплавилась, подарив огоньку самое важное ,что у неё было - фитиль. Она ведь привыкла к огоньку. Она не хочет его отпускать.
Минули часы, огонёк и не думает давать что-то взамен, так всегда было. Он привык и не думает о свечке.
Вот и настал момент, когда свечка отдала весь свой фитиль огоньку, но это не сделало его счастливей. Он не может без него и дальше жить на свечке.
Когда фитиль кончился , расплавленный воск убил огонёк, а после и был выброшен в мусорное ведро."
После этих строчек человек заварил кофе и начал пристально смотреть на кукушку в часах. Кажется, она ему что-то нашептала.
Ручка скользит по бумаге.
"Бывает , что на циферблат помещают несколько больших стрелок. И каждая из них думает, что она лучше. Одна пытается догнать другую, потом и перегнать ,а после ничего не остаётся ,как повторить это снова. Ведь их мир цикличен.
Вторая стрелка делает то же самое. Более медленно , но не менее качественно. Всё потому что, вторая стрелка желает однажды догнать первую и остановиться. Иногда у них это получается, но рано или поздно первая срывается и снова судорожно ищет своё место.
Они обе идут к цели "быть вместе" ,
не понимая, что находятся на одном циферблате. "
Человек начал скучать. Может... Ему завести шкатулку? Да. Так определённо будет веселей.
Ручка вновь скользит по бумаге.
" Бывает, что в механизмах есть шестерёнки. Их пасы идеально подходят друг другу, и поэтому неведанная сила именно их и соединяет. Сначала они соприкасаются лишь в одном месте, понимая ,что мало чем отличаются. Это их радует. Ведь ,наверное, на свете всего двое таких похожих.
Вскоре , ситуация меняется. Что-то толкает одну из них, и следующая шестерня начинает крутиться.
С каждым кругом они всё больше и больше понимают, как они похожи, но потом
им стало больно соприкасаться. С их стороны донёсся болезненный скрип. Это значит одно...
Либо неведомая сила нальёт на них масла, что бы приглушить боль.
Либо, они больше никогда не увидятся..."
Наступает рассвет. Человек решил немного прибраться, но увы лишь испачкал свою простынь цветными красками. Он не спешил её стирать.
Ручка скользит по бумаге последний раз за эту ночь.
"Бывает ,Что краски, которые так тщательно кто-то иной распределил по цветам, все равно встречаются. Им это никогда не нравилось. Они убегают друг от друга. Перекрашивают своих соседей. Пачкают цвета.
Но однажды, кто-то сделал так, что как бы цвета не дрались, как бы сильно не обижали друг друга, вода высохнет под солнцем ,которое выйдет с утра. И тогда, краски станут одним целым. Чем то прекрасным и гармоничным."
Вот и солнце. Человек направился к окну. Другие люди уже идут по своим делам.
Но ведь...Нет же. Не люди. Всего лишь свечки, огоньки, стрелки от часов, шестерёнки и краски.
Автор закрыл окно и отправился спать.