Любовь, как иллюзорность формы.
Как скука вязких повторений.
Лишь бессознательные догмы?
Иль маскарадность облачений?
Чью кровь я пью из чаши плоти?
Что вижу, согревая руки?
В полночный час безликой ночи,
Со взглядом неподвижной ртути.
Скольжу по краю наслаждений,
В ушах надрывный бабий вой.
И птицы пепельных мгновений
Меня уносят в мир иной.
Там, за чертою бытия,
Дрожит бездонная пучина.
Вулканом клокотало Я:
Не бог,не чадо,не мужчина.
И кровью растекалась глина.
И чья-то твёрдая рука,
Сосредоточенно лепила
Морщины моего лица…