Скажи, как это получилось,
Что, что хотелось - не сбылось,
Желаемое не случилось,
Лелеемое не срослось?
Размах, атака – всё впустую,
Всё мимо, всё не для меня,
В какую-то трубу я дую,
А получается фигня.
Из бреда не родиться джазу,
Слова без чувства – не стихи,
И не жалею я ни разу,
Что не родил постыдный хит.
Бюстгальтеры размера «макси»
На эту сцену не летят,
Слоны, козлы, верблюды, таксы
Такого тоже не едят.
Я пью прозрачное и злое
Своё «очковое» вино.
И, если снег меня покроет,
Мне это будет всё равно.