Брожу по утреннему лесу,
и осторожно, не спеша,
как будто совершая мессу,
в меня вселяется душа
душицы, сныти, иван-чая,
вблизи журчащего ручья -
и я уже не различаю,
где этот лес, где этот я...
Иду нехоженою тропкой,
где жизнь вершится без затей,
где паучишка занят штопкой
своих невидимых сетей.
Иду-брожу неторопливо
от суматохи в стороне -
и груша дикая, и слива
своей листвою машут мне.
Как этот лес многоголосен!
Я слышу дух его лесной,
и вековые корни сосен
переплетаются со мной...
И аромат лесного луга
заполнил чашу бытия,
и мы навек вросли друг в друга -
и этот лес, и этот я!