на горизонте тускнеет.
уходит за край сегодня.
привычный сюжет в окне и
привычная мебель подле.
привычная глазу ночь
и звёздная перспектива.
к чему стремиться дано,
но то, что недостижимо.
как дивно вглядеться в ширь
и как обидно признаться,
что мы не важнее вши,
и роль наша лжива н'асквозь.
что мир, р'ожденный в муках,
и, бог весть, за коим нужный,
в итоге достанется мухам,
не знавшим любви и дружбы.
и нам ни зевс, ни конфуций,
ни яхве, ни гаутама
не дали верных инструкций,
кроме размытого плана.
боимся, что "будет поздно",
находим цель и друг друга,
а нам способности мозга
снижают, поставив в угол,
в который мы ныне дышим,
конструктора-лаборанты
и воспитатели свыше,
чьи нужды нам непонятны.
и вот, какой-нибудь ночью,
когда в потолок взгляд вперишь,
поймешь, что никчемной точкой
была целой жизни цель, и
хоть ты среди внуков множества
и счастлив, сыт, уважаем,
прощаясь, сказать не сможешь сам,
куда же ты уезжаешь.