О, Жрица, не ты служила ли Богам,
Что мудростью своей вобрали соки мира?
Был в музыку твоих шагов погружен храм
И таял древний слог во чреве пряного эфира.
Скрижалей письмена ложились руной в вязь,
А тени от свечей ласкали своды храма.
В лилейной тоге перед алтарём склоняясь,
Кому - то пела в дымке мирры, фимиама.
О, Ведьма - ты есть потомок древних Жриц,
Богов десница, что несёт всевышних волю.
Пред твоей силой каждый должен падать ниц,
Но глас народа уготовил злую долю:
"Ты - семя тьмы, времён заброшенный сосуд,
Что хитрый дьявол наполняет из проклятий."
Сжимает голову венец из пересуд
И с тихой скорбью пламя лижет кромку платья...
Молись же Жрица разбивая ложь в осколки!
Пусть Ведьмы речи стайкой воронья взметнутся,
И над толпой, подобно псам гнилые корки,
Твой слышен смех "Я ухожу, чтобы вернуться!"